siempre hay cosas imperferctas, inconclusas, incompletas… son bellas así, esa es la gracia, en la calle hay varios asi pidiendo monedas: a unos les faltan las piernas o las manos o lo ojos, pero todos tienen una sonrisa, porque se saben asi: maravillosos incompletos.

Este sujeto me emocionó hoy día. Visité el emol para saber a cuánto estaba el dólar. Nunca supe a cuanto estaba, pero este emol me sorprende con un titular que no me esperé encontrar nunca: el hijo de Cristián Warnken, Clemente, había muerto. Son miles los mensajes que buscan apoyar a Cristián, son anuncios de padres que han perdido a sus hijos, de gente que le brinda poesía y belleza, como él tantas veces lo hizo por la pantalla del televisor.

Pienso en los millones de padres que nunca le han hecho cariño a sus hijos. En los padres que no se han dado cuenta que sus hijos se mueren cada fin de semana, cada fumada, cada sorbo, cada juego de computador, cada “ahora no que estoy cansado”.

Cristián transformó el dolor en belleza en su columna de blog El Mercurio, ahí se leen las palabras acorazonadas de Cristián:

“Llora por ti tu jardín, que siempre insistías en llamar “mi jardín”. Llora el intruso gato blanco y negro, que merodeaba por las tardes y que tú llamabas mi gato amigo. Llora el cerro Manquehue, que veías desde la ventana de tu pieza. Llora la plaza de Almirante Acevedo, alrededor de la cual corrías una y otra vez, como un Forrest Gump de tres años. Lloran los resbalines que te vieron crecer en temeridad y por los que te lanzabas con gozo. Llora la montaña del camino de La Pirámide, destrozada por la construcción de autopistas y a la que decías “pobre montaña”. Llora tu nana, a la que llamabas “mi reina”, “mi Karencita hermosa”, piropero precoz.

Lloran las fuentes de agua, ante las que te quedabas en éxtasis mirando caer el agua, el agua que te asombró más que nada en el mundo, el agua de los ríos, el agua de las llaves de agua de la casa, que abrías sin cesar, el agua del mar, oh, tu locura por el agua, Clemente, toda el agua del mundo llora por ti, y mana en nuestras lágrimas.

Lloran por ti Whinnie the Poo y Tiger y Christopher Robbin, y todos sus amigos, porque en sus libros de aventuras te sentías en familia. Tú eras como Whinnie the Poo, tierno, goloso, amical. Llora por ti tu chupete gastado y fiel, que intentamos vanamente botar tantas veces y que ahora te espera sobre la almohada vacía. Lloran por ti las esculturas del Parque de las Esculturas de Pedro de Valdivia, donde fuimos el día antes de tu partida, a correr, a subir al olmo gigante; llora por ti la escultura del ángel sin cabeza que miraste extrañado, llora por ti la librería Ulises, donde estuvimos esa misma tarde y donde hojeaste libros sobre un sillón de cuero. Llora por ti el libro de “Willie, el oso”, que te regaló esa tarde Benjamín, el librero, y que no alcancé a leerte. 

Llora la escalera de madera de nuestra casa, que bajaste todas las mañanas de tus días. Llora el espejo del baño hacia el cual te empinabas para mirarte, como si fuera extraño tu propio rostro, oh, hermoso, demasiado hermoso para durar aquí, al otro lado del reflejo. Llora la canción “Cangrejito” del grupo Zapallo, que bailaste tantas veces y querías volver a escuchar, pero que se perdió en algún rincón de nuestro bello desorden. Llorará la lluvia en invierno cuando no te encuentre debajo del panel de vidrio, mirándola gota a gota. Lloran los caballos del Club de Polo que siempre venías a espiar. Lloran los cuadros de Santos Guerra que cuelgan de nuestras murallas, y el pueblo de cuento y sus personajes a los que saludábamos como si fueran reales, el hombre del paraguas verde, tus amigos al otro lado del sueño. Llora la playa de Wailandia, donde corrimos mojándonos los pies con las olas, qué fiesta, qué gritos, qué risa. Lloran las gaviotas que pasaban por ahí, llora el restaurant Caleuche, donde fuimos a ver la puesta de sol con Angélica y Laura, llora el rayo verde que nunca se hizo ver. Llora el Estadio Santa Rosa de Las Condes, donde apenas empezabas a ir a clases de fútbol, estadio que desaparecerá, como desaparece todo y todos, porque somos un duelo sin fin. Llora el Parque Forestal donde naciste, llora la calle Ismael Valdés Vergara. Lloran los taxis en los que te gustaba que te llevara en las mañanas a tu jardín. Lloran los tres cojines que tú mismo instalabas obsesivo, hasta que quedaran perfectos (y tu decías “perfecto”), adonde posabas tu cabecita llena de rulos para tomarte tu mamadera. Todos lloran, también tu piscina amada, que te vio, dichoso, nadar, ¡cómo llora desconsolada! Lloran las cosas que tocaste, los lugares donde anduviste, y lloramos nosotros, ya sin lágrimas.

Entonces, ¿por qué ríes, por qué tu cara pura de niño muerto insiste en reír, mientras todos lloran sin consuelo? ¿Por qué ríes, Clemente, amor mío, dolor nuestro?”

Clemente rie porque el vive, el vive en la curva. Prisioneros de la recta línea, no entenderán nunca la sonrisa que es curva línea. ¡Cúrvate Cristián! Cúrvate antes que te alinies con la recta… que tu hijo desencarnó para curvarte.

Nacer es cuando la experiencia es puesta en juego con lo mínimo necesario para que pueda existir y con los potenciales latentes para que se pueda desarrollar , de modo que al final del juego, la experiencia sea algo más de cómo empezó. Nacer es el primer paso para poder vivir. Vivir es desarrollar los potenciales latentes. Este movimiento genera nuevos nacimientos. Mientras sucede el vivir para la experiencia, no se puede salir del juego. No fue parte del juego inicial que la experiencia fuese detenida mediante la obstaculización del desarrollo de los potenciales, eso constituyó un cambio en las reglas del juego. Las experiencias que han nacido y no han desarrollado sus potenciales, son experiencias potenciales en juego, hasta que el morir les suceda. Morir es cuando la experiencia debe salir del juego pues los requerimientos mínimos para que juegue ya no existen. Morir no sucede necesariamente cuando los potenciales latentes se han desarrollado hasta su mayor nivel.

Poderes invisibles como el magnetismo o el poder gravitacional. Es elemento invisible como el aire, la energía de las energías, todo eso es el AMOR, todo eso y mucho más el METAMOR.

Llegó temprano y en silencio. Volvió a respirar aire puro, el aire puro de las faldas de la cordillera. Caminó y vio al costado derecho una enorme sala con amplias ventanas y pensó que estaba reservada para ocasiones importantes. Se encontró con él que lo había invitado, un viejo y poderoso amigo que trabajaba por su propia liberación. De a poco fueron llegando los demás invitados, dentro de los que reconoció 2 caras familiares, su buena memoria los conectó y supo quienes eran… pero habían más-caras familiares que su memoria no pudo conectar. Se sintió un poco viejo dentro de la experiencia que tanto había anhelado y se preguntaba por qué habían pasado tantos años para ingresar en esa energía. Las primeras palabras que escuchó en el ambiente de tranquilidad le resultaron gratas y conocidas, levitaban con paz en el gran salón que creyó no ocupable para el evento, era ese entonces un gran evento, una ocasión importante. Distraído miró el cielo y descubrió que las luces del techo estaban puestas de una forma intencional asemejando quizás algún grupo de estrellas. Mientras las recorría con la mirada, otro hombre se incorporó a la reunión para tocar el piano, le solicitaron al grupo escuchar con atención. Un pequeño zumbido comenzó a crecer en la sala hasta ocupar con fuerza el salón, maravillado creyó que el señor lo emitía frotando el piano, pero las casualidades comenzaron a bailar: un avión pasó y creó la vibración calurosa que parecía salir del instrumento; a lo lejos un niño con un xilófono adornaba la tarde con pueriles melodías que incomodaron al pianista. Éste, un poco, ofuscado preguntó si era un celular y se notó que no le gustaba lo imperfecto, pues aquello podía distraer su interpretación. Justo cuando terminaba de tocar la pieza, el avión volvió a pasar. Sonrío él, no el pianista, porque la melodía era fantástica y perfecta, sólo le faltaba un niño y un avión. HAY QUE INTEGRAR LA REALIDAD ESTA DANZANDO, se dio cuenta de eso porque lo vivió rato después con los movimientos que realizaron todos en conjunto al compás de la música que lo ayudaba, como las líneas de la carretera, a no perderse en la diminuta coreografía. Ahora siente que al mover su cuerpo lo viene a visitar una emoción y un pensamiento, todo al mismo tiempo. Y se quedan por un rato y luego se van. Piensa y siente algo agradable de sentir y de pensar… y luego se olvida al ver a un pájaro volar, a una mujer pasar.

Al finalizar el magno evento ya es tarde y hace frío. Siente que pasó una tarde alejado de la agresión del mundo. Lo invitan a participar y piensa que no puede ir porque tiene 2 tardes libres y porque hace frío, porque queda lejos, porque ahí no es integral, porque el pianista no escuchó la pieza que el escuchó, porque da miedo el trabajar en uno mismo y por la libertad. Sabe que lo pueden ayudar y le gustaría aprender más movimientos porque le da el status de trabajador espiritual. Entonces se le disipan las ganas de volver a ser niño y de familia pudiente para entrar al Etevian. Sabe que su lugar es El Lugar, que nadie más lo ha podido ocupar.

… y después de todo ¿será posible un viernes…. un sábado quizás?

gracias Dani-el

Hace 4 navidades despertó en el suelo de su pieza con la extraña sensación de haber estado durmiendo. Despertó de un tremendo sueño en el que había estado frente a unas cataratas de aguas rojas y calientes y de un cielo de nubes rojas. El sonido que escuchaba era un tremendo zumbido ensordecedor de todo aquel movimiento de agua líquida y gaseosa. Tirado en el suelo trató de incorporarse y comprender que había sucedido. Creyendo haber dormido en el suelo descartó todas las hipótesis en un viaje veloz hacia el pasado. Súbitamente la verdad le vino como rayo a la memoria cuando al apoyar su mano derecha para levantarse se dio cuenta que un tremendo dolor le torturaba, al voltear la cabeza, todavía con el zumbido en los oídos el joven se percató que el pulgar de su mano derecha no se encontraba en su lugar. Sorpresa tremenda que lo llevó a estirarse en la cama para tratar de descansar y comprender toda la situación. Era la mañana más intrigante que el joven había vivido en su vida. Primero: soñar con esta catarata Roja, segundo: el zumbido incesante, tercero: despertar en el suelo de la pieza sin recordar absolutamente nada, cuarto: constatar que el dedo más importante de sus 2 manos se encontraba fuera de lugar. A esto se sumaba el tremendo dolor que emanaba de la zona que comenzó a hincharse y tornarse morada.

Hay un instante al despertar en que las personas no saben quienes son, es un momento bellísimo, es cuando se restriegan los ojos porque los ojos tienen memoria y el cuerpo sabe que hay que activarlos. En ese instante las personas deben hacer un esfuerzo para incorporarse a la memoria de la vida cotidiana y esa mañana navideña, a nuestro joven amigo ese instante se le había extendido más de la cuenta. Salió escoltado por su familia y la gente reía al presenciar los resultados del ridículo accidente. Los doctores preguntaron y ante el “qué te pasó” el joven no tenía otra respuesta que el simple e inconformable NO SE. Él de las radiografías lo paseó en silla de ruedas, lo creyó de otra religión, porque llevaba turbante, luego lo creyó loco y finalmente alcohólico. Le aplastó la mano para que se viera bien la equis foto y los alaridos fueron soportados con gallardía. Acto seguido lo llevaron a ponerse la anestesia (el orden de los factores sí altera el producto). Habían doctores aprendices que aprendieron que sus profesores no sabían hacer muy bien las cosas, ni enseñar ni practicar la medicina, porque al poner el dedo en su lugar saltó un chorro de sangre, por eso es que después se centraron tanto en investigar lo acontecido antes del dedo luxado y no precisamente en el chorro de sangre. Se logró averiguar que el joven dibujaba un perro y que se levantó veloz por una enciclopedia en lo alto de una repisa lo que causó un síncope vaso vagal (la sangre no alcanzó a llegar al cerebro) y quien sabe cuanto rato después, DESPERTÓ a dios gracia, con el pulgar extraviado.

El dedo Luxado es un pasaje iniciático que marcó la vida del joven que hoy presiona la barra espaciadora del teclado con el mismo dedo que lo hiciera sufrir y de pasó, haberle demostrado que un pulgar enfrentado, más allá de la imprenta, la rueda y el sistema decimal, es un tremendo avance para todo ser humano y que ha servido a tantos para dar y recibir, para hacer y deshacer, para más que agarrar, tomar con cariño esa mano hermosa y poderla acariciar. Grande Pulgar Luxado, grande el accidente que me hiciste vivir. Grande Síncope Vaso Vagal, porque me mostraste las cataratas de sangre de mi propio cuerpo y me enseñaste como suenan los golpes más duros.

Esta fue una experiencia paleo futurista biológica espiritual. ¿Has tenido alguna?